Никогда не видел синего моря. Ни разу.
Мне всегда казалось, что оно зеленое. Черное. Стальное. Искристо-серое. Но никогда не синее.
Когда огромные валы, настолько широкие и необъятные, что заслоняли собою небо, разбивались о волнорезы, морская пена жемчужным кружевом оседала на грязном бетоне. Пахло солью, холодом. Иногда пахло рыбой, илом, застоявшейся водой. Соленые брызги летели во все стороны, играли на солнце, попадали в глаза, уши, нос. На вкус они были как слезы. Слезы моря, а капелла природы.
Когда что-то, столь огромное, превращается в курчавую пену на твоих глазах, кажется, что ничего невозможного нет. Кажется, что мир может перевернуться в какую-то долю секунды, что может произойти ужаснейший коллапс, что даже если Млечный Путь столкнется с какой приблудной галактикой – ничего страшного не случится. Если мощь морей - величавых, опасных, губительных,- превращается в нежнейший хлопок осадков, то у планеты на тебя загадана другая карта. Ты не так слаб, не так немощен. В тебе есть сила познанья, ты можешь управлять своим опытом. Строить дома, чтобы защититься от непогоды. Прокладывать дороги в безлюдных пустынях. Укрощать потоки, строя дамбы, и искать своих соплеменников, перекидывая через пропасти мосты. Ты даже сокрушаешь глыбы моря - ты покорил его, пятой перехватил гортань: твои волнорезы, твои молы, твои плотины. Тебе дано многое, не криви душой, лицедей.
И, да, наверное. Я видел в этом что-то символическое. В море, в его зеленых водах.
Я человек. Я тот, кто покорил земную твердь.
И слышать рокот бури, песни грома. И ощущать, как кожу тянет лед. Как на ресницах застывает иней. Хм… Волшебно.
Холодный воздух катится по горлу, он полнит легкие, разливаясь потоками стылых песчинок. И кажется, что у тебя внутри есть целый рой ракушек – мелких перламутровых конусов, изрисованных тончайшей в мире резьбой. О, если б я мог! Если бы мне было дано – вот так, просто, собрать в ладони серебро небес и черную громаду моря, и напихать ее себе в рот, проглотить это великолепие, чтобы оно раз и навсегда стало со мною единым целым. Я – море. Я – небо.
И ты… Ты холод, лютая зима. Ты – то же море, но закрытое, полное, глубокое до невозможности. Пронзаешь лико планеты, вгрызаешься в ее нутро, полнишься за счет отрываемое от ее тела земли. Ты, словно коленопреклонный муж, что принимает облатку на язык, и ест плоть господню, и пьет его кровь. Быть может, ты море крови? А может, и кровь морей… Тебя не понять - во взгляде сила и кротость, но что там, внутри, в голове, в мыслях? Пустыня ли, тучные ли поля, а может и там холод, ибо холод и есть ты? Весь пропитанный им, от ногтей до кончиков волос. Кажется, что дотронься до тебя, и чувства тут же скуют холодные западные ветра.
А может ты космос? Ведь там тоже холод. Там всякая жизнь рождена, но вместе с тем, он пуст, гол, неприветлив. Полон галактик, и звезд, и созвездий, и пыли, что искрами чертит узоры. И там есть планеты, есть люди и звери, и всякая тварь, что дышит и видит. Видит… море? И хочет черпать его взглядом? И пробует брызги на вкус, и думает, что она и есть небо?
Так кто? Или… что?
И как тебе имя?
Зовешься ли ветром.
Отчаяньем.
Снегом.
Быть может, ты ступаешь на землю, когда тонкие веточки деревьев облачаются в брильянтовую крупу инея? И спишь, и видишь просторы без света. Лишь красные, желтые, синие всполохи – северные огни, краса заполярных краев. Так что же? Я верное взял направленье?
Я слушаю. Слышу.
Я слышу звон льда.
- Мне нравится, как вы сказали – «глубочайшее».
Как только лектор закончил, зал стремительно опустел, и только пара-тройка студентов, особо заинтересованных, надо полагать (лекцией? лектором?), остались, чтобы задать вопросы. Бергин не сходил с места, и только глазами следил за людьми, которые по одному – по двое покидали аудиторию. Как только они остались вдвоем, мужчина позволил себе встать и пару раз хлопнуть в ладоши.
- «Глубочайшее заблуждение»,- передразнил он. – Вы, признаться, заставили меня поднапрячь мозги. Вы, верно, заметили, что мой французский ужасен – на вашем месте я бы уже давно достал шпагу, и проткнул этому самозваному Диогену сердце в четырех-пяти местах. Ведь так поступают французы? Шпага, все дела?
Он стал медленно спускаться с уровней, то и дело поглядывая на профессора.
- Ладно, не обижайтесь. Я просто валяю дурака.
Остановился в метрах пяти. Соблюдает дистанцию. Не подходи, там живут драконы.
И тихо, серьезно:
- Мне никогда не говорили, что это заблуждение. Знаете, есть такой метод, мол, если хочешь, скажем, похудеть, то представь, что вчера ты весил семьдесят кило, а уже сегодня утром - все сто двадцать. Ты был уже худым, ты знаешь, что это такое – конечно, ты сразу же бросишься сжигать калории. Бег, все такое.
Отводит взгляд. Смотрит в окно. На стеклянные отблески света.
- Когда я думаю, что мне нет равных в уме, то, верно, я когда-нибудь претворю это в жизнь. Спорное заявление, да? Ведет к гордыне, непомерному тщеславию. Но я и так горд и тщеславен. Больше тщеславен, да.
Я небо, я море.
Ты космос.
В глазах сомнение, слегка тянет под ложечкой. Опирается бедром о стол, складывает руки на груди.
Смотрит.
Такие холодные глаза. И взгляд, как рентген. Кажется, что уже просканировал от макушки до пят, и видит не плоть, но скелет, и дальше - за ним. И каждая мысль в твоей голове – раскрытая книга, пустынный пейзаж.
Молчит.
- Да.
Молчит.
- У меня были деньги. Был, верно, и ангел-хранитель. Но я тщеславен, повторюсь, - хотел добиться всего сам. Самому встать на ноги, стать кем-то… Мое тщеславие – мой бич. Оно не дает мне покоя, но и уживаться с людьми не дает. Вот так.
Молчит.
- Но вам какое дело, верно? Отличная лекция,- снова улыбается. – Я ни черта не мыслю в истории, к тому же истории Франции. Но я вас повеселил, да? Зачет мне.